I.º-X-2012
El primer vaso de un solo trago,
el segundo, por el contrario, lento,
sorbito a sorbito,
como si las horas fueran eternas
frente a la botella de Don Viejo,
tequila refinado, tesoro líquido,
viaje hacia el corazón del maguey,
descenso por años que son siglos,
por siglos de raíz inacabable,
y, al final, extravío en el desierto,
en el gran desierto, en el vacío feliz.
Con todo, es el tercer vaso el que decide:
sabor celeste, sangre de ausencia.
Rafael Argullo, Poema.
No hay comentarios:
Publicar un comentario